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A Fábula do Anus

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Desvinculado com os conformes que a realidade mais deforma   O moinho canta Trac …     Trac …        Trac …  Trac…     . . .               Cadê qualquer sensação da minha vontade incessante de defecar?     Talvez porque a minha vida tenha sido um inferno       Em meu devocional sintoma há uma plena vontade de se urinar   Canalhice sintomática Desenhos poéticas, mas o rasgo encobre uma instância desgastada de um ser que não sou mais eu Quem é o amor?  Vem viajando para terem essa palavra tão desengonçada  Não lacrimejo por essa merda  Enquanto venho buscando mais um cigarro       Tá pintado de cinza             Vem pegando a mão   Abre     Track!         Ascende     Fumando  Fumando     Fumando       ...

Cidadão Púrpura

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              “A Arte da ficção derivada é a abolição da propriedade privada que uma revolução subjetiva necessita”                   — Abraão Joyce  Crianças Leitores Correm por aí    . . . Nas extremidades tão flácidas e árduas do calcanhar sensível da reversão do início, as páginas se vão, em livros que estão rasgados, uma mão toma a forma para que tantas gravuras se tornem monossílabas;  Um dia  Em amanheceres que realmente não me importo  Existiu debuxos da potência limitada de uma mente humana Em dialética contornou histórias Mimética  Revelou-se possibilidades bélicas  Pôde fazer da forma a ideia mais concreta para a liberdade        E hoje se corta, desmancha, reprime      Pelas minhas mãos que refletem a magnitude sublime da minha soberania intelectual contra você     No fim, quem enterrou tudo foi eu   ...

Tirania Perfeita: Incidente em Duque de Caxias

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                “Os Aparatos Bioquímicos das invenções imaginárias fazem o favor da ficção um caminho sem volta das decisões infinitas.”                              – Fernando Arranal Que …          Era o soldado do sudeste clandestino, o sublime lateral das diagonais fertuosas’, o onironauta que mais teve a percepção de encarar os palpites e rifles, a cada sonho que selou foi uma maldição que tomou. Pobre, pobre alma pura que se corroeu ao amontoado de merda e gozo, quanta masturbação já não praticou para ter as suas encenações de apoteose, os seus complexos de poder, e eu lhe digo; 128572858373833 vezes, a sentença imaculada só é abolida ao fim que as máscaras que mentiu se mascaram com os olhos infiltrados nas máscaras que mesclam e nos verbos que se perderam nas vírgulas. Para-la, vemos apenas a euforia, para cá, a plena ânsia, vi...